Todos son memorables. He votado «Permitidme tutearos, imbéciles» (extirpasteis de las aulas las humanidades, el análisis inteligente, la capacidad de leer y de comprender el mundo), por poner algo. Sería lo mismo con «El culo de las señoras» (acorralando el sentido común hasta el límite de la más flagrante gilipollez), «Nuestros nuevos amos» (nos muerden los mismos perros infames de siempre, aunque con distintos nombres y collares) o «Por qué van a ganar los malos». Cualquiera.
Faltan algunos imprescindibles, muchos, como aquel sobre el capitán Toni, Barceló, el cazapiratas sin complejos, o uno glorioso cuando aquello del pirata Willy, «Apatrullando el Índico» (que me hicieron escribir «Si yo fuera Willy», patético intento por pillar algo del maestro).
Habría dado mi colección completa de primeras ediciones en gabacho de Corto Maltés –blanco y negro, editorial Casterman– porque, en el momento mismo de la foto, una docena de piratas somalíes hubiesen decidido sumarse por su cuenta al homenaje. Me tiembla el dedo de placer, dándole a la tecla, al imaginar a una docena de Isas y Mojamés abordando la Numancia con su cayuco mientras todo el mundo estaba pendiente del fotógrafo. Hola, buenas. Aquí mi cuñado, aquí mi primo. El del lanzagranadas es mi suegro. De momento nos van a pagar ustedes veinte kilos en billetes nuevos. Si no es molestia. Y díganle a la rubia de las gafas y los piños que deje de hablar por el móvil pidiendo auxilio y se siente, coño.
Si les apetece, entren y voten.
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